Prólogo, ¡o lo que es lo mismo, el saque inicial!
Leonardo AnfolsiLeonardo Anfolsi Reiyo Ekai presenta "El ÓVALO ALQUÍMICO" de Corto Monzese:
Necesitamos disfrutar y reírnos en serio de nuestra vida.
La diferencia entre la existencia de un cuerpo anatómico y la Vida Real solo puede determinarse dentro del paquete de scrum o, en cualquier caso, en acciones reales.
Ciertas cosas no pasan en la tabaquería...
Por lo tanto, todos necesitamos un momento crucial.
¿Y luego?
Exacto.
Quizás ESA COSA llamada Iluminación (Satori) o incluso un simple Kensho momentáneo puede ocurrir incluso en la tabaquería, pero las primeras veces ESA COSA solo sucede en momentos de heroísmo.
Y se necesita un heroísmo continuo, frenético, agravado.
Se hace que algo le suceda al hombre que crea la ocasión para que ESA COSA realmente suceda. Se regresa a lo que realmente se es.
Luego te das cuenta de que también te sucede cuando respiras de verdad. Caminas de verdad. Haces el amor de verdad. Trabajas de verdad. Conduces de verdad. Amas de verdad.
Entonces es la Vida Real, no un espectáculo espiritual de pago.
Algunos materialistas creen que todo esto es obvio y solo fantasioso, una fantasmagoría mística debida a una sobreexcitación del hipotálamo o la amígdala, pero no es así. Lo sentimos.
Realmente el universo se da la vuelta y vuelve a ser lo que verdaderamente es.
Siempre lo hemos presentido.
Desde un tiempo sin principio.
Pero ahora lo vemos.
Y además, muchos creen que reír de forma iniciática es una especie de "mandarlo todo al carajo" y se equivocan dramáticamente.
¿Cómo le explicas que las mayores patrañas provienen precisamente de rebajar la uva al nivel de la fatídica zorra o de explicar la trampa al famoso asno de Buridán?
Incluso el burro, en cuestión, debe resolverlo por sí mismo.
¿Y qué decir de la espada de Damocles o de la de Brenno?
Generalmente, a todo el mundo le sientan mal, pero siempre es necesario comprenderlas y entenderlas.
Evitar el compromiso espiritual durante toda la vida es una gran estafa.
Quien cae en esa trampa nunca realizará las investigaciones que tanto anhela, sino que confiará en el típico antigurú de turno. Y así dejan de ir a misa o a la Logia, dejan de meditar, dejan de entrenar con un Maestro válido, solo porque el típico advenedizo de vanguardia les endulza el oído con la palabra libertad : Zavattini tenía razón al llamarla así, y de qué manera.
Me complace presentar este libro aparentemente poco respetuoso. Un monasterio zen debería ser algo muy diferente a un vestuario de un equipo de rugby, aunque, inevitablemente, cierto espíritu de equipo, incluso de equipo sudoroso, es esencial incluso entre quienes meditan intensamente.
Todos los verdaderos practicantes de meditación que he conocido no se complacen en representar las enrarecidas regiones del espíritu, sino que vibran sin quererlo con la presencia innata del testigo eterno. No les gustan los minués ni se andan con rodeos, y he conocido a muchos: son alegres, divertidos, directos. Vivos.
Y en un instante, en una de sus sonrisas o en uno de sus gritos, todo el universo se revela.
Cuando meditamos, debemos saber que, desde distancias estelares, Maestros que no conocemos, ni de rostro ni de nombre, están practicando con nosotros. Y así es como millones de nosotros pretendemos ver el mundo tal como es.
Este libro es sincero aunque charlatán y tiene continuos destellos de genialidad literaria. Así que este libro es un libro.
Aquí, gracias a un esfuerzo extremo, la fuerza se distingue de la prepotencia, el placer de la compulsión, incluso la homosexualidad de sus subproductos más ingenuos e inútiles (¡qué valentía!), la valentía, sin duda, de la insolencia, el atrevimiento –gracias a las reglas del juego– de la agresividad confusa.
Podría ser un libro para introducir "ciertos" temas en los que "G" no es un punto orgásmico y no "significa Dios y Geometría", sino que es un personaje ineludible con bigotes transcaucásicos y que se pronuncia Gurdjieff: precisamente a él le debemos la declinación pública en sentido espiritual del verbo "pedalear", algo que en cada generación los incautos intentan eliminar con la esperanza de que pueda haber una escapatoria para los más delicados.
Si lo deseas, en este libelo también está presente el aspecto masónico, pero solo porque el lector se convierte en un aprendiz silencioso, ahora a merced de la disertación, la mesa y el cierre de los trabajos, perpetrados siempre por el mismo Corto Monzese. Tres golpes de mazo, todos en orden, bla bla bla y luego a casa.
En cuanto a la iconografía, preferiría remontarme a los primitivos, en cuyo caso no citaría tanto a Masaccio, como hizo Monzese, sino más bien a los hombres de las cavernas. Lo cual también estaría en consonancia con el rugby.
Dicho esto, sigue siendo un libro incluso refinado y culto que merece ser leído con atención y con simpatía.
Mi labor como profesor de Meditación me lleva, tanto en Italia como en Estados Unidos, a trabajar con jubilados, veteranos, empresarios o estudiantes; en definitiva, con personas que desean meditar para sumergirse en este vasto universo y naufragar dulcemente en él, pero también para resolver rápidamente esos problemas prácticos o relacionales, gracias al poder de penetración que te brinda una mente lúcida y aguda.
Meditar no solo es beneficioso, sino que también cura y mantiene vigorosos, firmes e intuitivos.
Aprovecho esta oportunidad para invitarte a buscar mis sitios web y todo lo que he publicado con las editoriales Fontana, Venexia y con L'Ottava de Franco Battiato, pero también a venir y participar en los encuentros de meditación que imparto cada mes y cada semana.
Llegados a este punto, el lector se verá obligado a soportar la descripción del único partido de rugby verdadero y sentido que haya jugado jamás.
Debo aclarar que fui un pequeño campeón de los cien metros, tanto que querían enviarme al CONI para entrenarme para los Juegos Olímpicos de Moscú. No quise ir cuando me explicaron el motivo de la rabia de Mennea y lo que realmente decía cuando, dando patadas, se marchaba sin que se oyera nada durante las grabaciones de los telediarios.
Entonces jugué al béisbol y me convertí en una joven promesa del Amaro Montenegro, que por aquel entonces era el equipo campeón de Europa.
También se acabó eso; el vivero, a la italiana, se rompió y los jóvenes abetos se secaron sin que los directivos les prestaran la más mínima atención.
Y así, unos años después, me encontré en la facultad de Agronomía de Bolonia, con dos jugadores de la selección nacional juvenil italiana de rugby en clase, Girotti y Ogier: y me obligaron a jugar.
Ogier me clavaba sus grandes ojos azules, parecía decirme "atrápame", mientras sus piernecitas giraban a derecha e izquierda como si estuvieran separadas del cuerpo. Y tú ahí, sin hacer nada.
Después de un par de partidos frustrantes, jugamos contra otra clase con el profesor de gimnasia haciendo de árbitro.
Era un pequeño campeón de béisbol acostumbrado a ganar. A los quince años, corría hacia las pelotas sin pestañear, las duras como conejos, no las blandas como pomelos; si se desviaban de su trayectoria por un rebote falso, era como recibir un puñetazo a más de 100 km/h en apenas 3-4 cm².
Y fue entonces cuando me obligaron, no sin crueldad, a marcar uno de los pilares.
Este, enorme, iba adonde quería. En cambio, decidí que tenía que sentirme y que tenía que caer de todos modos.
Y el profesor se doblaba de risa y casi se tragaba el silbato mientras yo detenía al paquidermo lanzándome en plancha sobre sus piernas, pateándolo y dándole patadas o empujándolo con los tacos en los talones cuando llevaba la pelota, al estilo Benetti. Y luego el profesor, tan divertido y asombrado, también sentía curiosidad por ver cómo terminaba todo.
El pobre pilar, con la mirada perdida, se dirigía al profesor/árbitro suplicándole : "¡Pero profe... ¡Socorro!... ¡Me está destrozando! ¡Profe! ¡Pita bien, por favor!" .
Entiendo que el pobre pilar quería mantenerse en forma para el partido de verdad del domingo; de hecho, cada lunes la multitud de estudiantes, entre los que había muchos jugadores de rugby, aparecía a veces cojeando por esa heroica e noble razón.
Y ahí sospeché que había una venganza cómica por parte del profesor, como diciendo "¿vas el domingo a hacerte el tonto y luego en los partidos del colegio te haces la tía?" .
Pues bien, hacia el final del partido "amistoso", el grandullón empezó a perseguirme, ya cojeando, y la carrera continuó incluso fuera del campo mientras oía al profesor que no paraba de reírse y me animaba: "¡Anfolsi! ¡Corre, corre, más, más!".
Tras haber probado el atletismo, el béisbol, luego el rugby y después el alpinismo, terminé sobre todo meditando y llevando a cabo el "dis-port" que precede a todo, en el fondo el verdadero y noble significado de "deporte" que debía ser sin ganancia alguna ni motivo.
Aquí está.
Mientras tanto, el pilar, sin dejar de correr, repetía algo, pero no tuve tiempo de escucharlo. Estaba ya visiblemente congestionado por el esfuerzo. Atajé por los surcos, luego entre los campos. Finalmente regresé al instituto pasando por la presidencia.
Estaba alerta porque el pilar era realmente eso, un pilar de verdad, no un simple adorno.
Luego nos hicimos amigos.
Y creo que esto también forma parte del partido de rugby que se juega sin fronteras.
Leonardo Anfolsi Reiyo Ekai
